Смерть

В темной комнате полумрак. В темной комнате скука. Ты сидишь за столом, сидишь, упрямо смотря на дверь черным взором. Слушай меня, милый мой друг, ты убил короля, в руках у тебя его карта, карта масти твоего брата. Усмехайся, милый, усмехайся. Подайся злобе, подайся прошлому...

- Ты всегда должен следовать за ним! Это твоя обязанность, восьмерка.  - привычно в голосе отца звучали укор, раздражение, что вызывали на лице старшего сына печальную улыбку. Он не задавался вопросом почему,  но обида все же поселилась в душе мальчишки.
- У меня есть имя. - но в ответ лишь покорный кивок. Мальчишка, тогда еще мальчишка, был полной противоположностью своего брата. Они родились вместе, он это знал. И его роль была в поддержке красного принца. Красного... Позже его назовут белым принцем.
Он - с черными как смоль волосами, лишь белая прядь украшала челку, глаза же выражали полную покорность, черные с отливом к сиреневому, необычные.  Он поднимает голову, оборачивается и глядит на более удачливого брата, тот, вероятно, не понимает, как тяжело ему.
Что же, не новость. У семерки белые волосы с черной прядью, симметрично. А глаза бело-сиреневые. Красиво, верно, Брат?
Черноволосый мальчишка усмехается, он еще не знает, как повернется их совместная судьба дальше...
Судьба того, кому начертано быть тихой тенью, судьба того, кому следует быть яркой звездой.

Мужчина крутит в руках карту с изображением коронованного лиса. Губы тянутся в истерическую улыбку. Я его убил... Красная масть. Ненавистная красная масть. Он прикрывает глаза, откидываясь на спинку своего кресла, белого, ноги - на стол.
Скоро увидимся, милый мой брат. Уже скоро. Тебе придется вернуться. - карта растворяется, оставляя на руке чуть выше запястья метку с изображением красной лисицы. Смерть, так прозвали в народе этого черного "принца", лишь болезненно морщится. Метки всегда ставятся с болью.
Последние пять лет белый принц не занимал трона, он бросил королевскую семью, он бросил его, Смерть. И Смерти это не особо нравилось. О, ему это совершенно не нравилось....
Смертью являлся первый сын уже бывшего короля - Конор Рэйч. Он уже давно возглавлял вторую линию правления, восседая на черном троне, однако... Красный трон до этого дня все еще занимал его отец, их общий отец. Дэниэл же исчез.
Фыркнув, черный принц истерично засмеялся, а смех его разнесся по комнате, отражаясь от стен. Рука у лица, злобный взгляд на чертову дверь.
- Когда же... когда?
- Когда, черт возьми, он соизволит обратить свое внимание на тебя?
- О, ты... - ресницы вздрагивают, а взгляд метнулся в сторону. Да, он. Мальчишка... Легче сказать существо, смотрело на черного принца. Желтые глаза проникали в душу, с интересом снимая очередной слой наигранной злобы. Сам же Смерть оскалился, поднимаясь со своего места
- Какого черта, Воронье?
- У тебя плохо с памятью?
- Прочь с моей головы, мразь. - тихий хохот в голове, чужой, тяжелый... Конор морщится, устало закрывая глаза. Птица, злобная птица.
- Не особо интересно копаться в тебе, пора бы уже что-то менять. - насмешливо кидает "птица", проскальзывая мимо мужчины, что ловит воздух, вместо черных длинных волос.
- Я повторю... Какого черта? - холодно интересуется он, разглядывая ЭТО: вроде бы человек, выглядит именно так. Но Смерти известно, стоит его вывести из своего положения, так тот примет другой облик. Облик твари похлеще его самого. "Это" - настоящая смерть, это и есть его меч, карающий неугодных. На белом, как у покойника, лице татуировка. Глаза пронзительные, изучающие, насмешливые. А волосы достают до копчика. Ворон. И имя ему Рей.
- Нашел я твоего "Шута" - промурлыкал черноволосый ворон, бросая на стол фотографию. - И возвращаться он не намерен.
- Интересно, твой меч такой же... - Конор касается пальцами, облаченными в белые перчатки, чужой головы, аккуратно надавливая, массажируя.
- Хвалишь? - насмешливо усмехается птица, подаваясь ласке своего хозяина, прикрывая глаза.
- Молодец. - в мыслях хвалит он, прекрасно зная, он мальчишка его услышит. В ответ же его "питомец" изворачивается, оказываясь напротив, на губах - насмешливо-игривая улыбка. Преклоняется, склоняя голову.
- Что прикажете, господин... Ваше Величество? - выдыхает он, не поднимая ни взгляда, ни головы. Да, черный не привык к новому званию Черного Короля, он все еще по привычке звал себя принцем. А теперь... И его брат является королем. И негоже тому шляться черти где. Он принадлежит ему, Смерти, как и Смерть принадлежит... Шут?
- Почему Шут? - внезапно осознает мужчина, все же протягивая руку к чужой голове, решив погладить его подольше. Воронье часто исполняет поручения, а вот с ним бывает редко.
- Одиночество? - еле слышно спрашивает Воронье, лукаво взглянув в чужое лицо. - Ты же не зря хочешь его запереть в этом чертовом замке, посадив на красный трон? Тебе так уж одиноко, Смерть?
- Его имя. Новое имя, мой Король. - отвечает он, перекрывая сказанное в мыслях, прекрасно зная, что ответа у черного нет. - Иронично? Он служит шутом у простого люда! - с удовольствием помечает удивленный и злой взгляд черных глаз, он не успевает отойти, убежать от чужих прикосновений.
Конор сжимает чужие волосы, хмурясь и с неприкрытой ненавистью глядя в желтые глаза. Злость. О, Птица чувствовал эту злость, невольно вздрогнув, он откинул голову чуть назад, подчиняясь таким родным рукам и взглядывая в глаза взбесившегося "господина". Усмешка перешла в веселый оскал. Он ненавидит белого принца, и черный это знал.
- Что? - наконец вымолвил он, отпуская ворона из своих рук, сквозь зубы, еще тише чем обычно.
Ворон не отвечал, прекрасно зная, что это тихое рычание совсем не что-то хорошее, да мужчина и не ждал ответа, накидывая на плечи плащ и подхватывая фотографию. - Здесь, да? - злобно улыбнувшись, он исчез в дверном проеме, оставляя мальчишку в бессильной злобе, оставляя его ненавидеть.
- Почему, Кен? Почему... - выдохнул ему вслед Птица, все еще вглядываясь в темноту ночи. Дрожь овладела хрупким телом, приобняв себя, он сполз на пол, залившись истеричным смехом, почти не чувствуя обжигающих слез на щеках.